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第九章：药味的尽头 (1 / 9)
        消毒水的味道，是安然对这个世界最后的嗅觉记忆。

        它无孔不入，像一层冰冷的、看不见的薄膜，包裹着她生命的最后几天。它渗入床单的纤维里，渗入她喝的每一口温水里，甚至渗入父母强颜欢笑时，呼出的每一缕气息里。

        这是一种代表着“秩序”和“洁净”的味道。它代表着现代医学试图用理性的壁垒，将混乱的死亡隔绝在外的、最后也最徒劳的努力。

        然而，死亡本身，是无法被消毒的。

        它是一种熵增的必然，是宇宙最底层的、冷酷的法则。它此刻，就在安然的身体里。那些失控的癌细胞，如同宇宙热寂的微缩模型，在她温热的躯体内部，疯狂地制造着混乱与无序，贪婪地吞噬着她最后一点生命的热量。

        心电监护仪上那条绿色的曲线，是她与这个世界之间，最后一道脆弱的因果线。它的每一次跳动，都比上一次更加平缓，更加无力，仿佛一个长途跋涉的旅人，即将耗尽最后的力气，倒在漫漫长路的终点。

        “我们……已经尽力了。”

        身穿白大褂的医生，声音里带着一种职业性的疲惫和遗憾。他摘下眼镜，捏了捏鼻梁，避开了安然父亲那双布满血丝、充满乞求的眼睛。

        “病人的主要脏器已经开始出现系统性衰竭，癌细胞的扩散速度……超出了我们的控制范围。从现在的数据来看，可能……可能就是今晚了。”

        这句话，像一把无声的、由冰晶铸成的锤子，轻轻落下，却精准地敲碎了病房里最后的一丝希望。

        安然的母亲，那个坚强了几个月的女人，终于无法再支撑。她没有哭出声，只是身体一软，靠在了墙上，整个人顺着冰冷的墙壁滑坐在地。那是一种被抽走了所有骨骼和力气的、彻底的崩溃。压抑了太久的呜咽声，从她的喉咙深处逸出，破碎，而绝望。

        安然的父亲，安启生，这个顶天立地的男人，此刻却像一尊被风化了千年的石像。他没有动，也没有说话。他只是死死地盯着心电监护仪上那条越来越平缓的曲线，仿佛想用自己的意志力，去强行扭转那条代表着生命熵增的、不可逆的直线。

        他的拳头，在身侧死死地攥着，指甲深陷入掌心的皮肉里，却没有一丝痛觉。

        病房里，只剩下监护仪那单调而催命的“嘀…嘀…”声，和母亲那被死死压抑在喉咙里的、如同小兽悲鸣般的抽泣。

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