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第71章 来自后方的信 (11 / 17)
        如果不是昨天丁修拉了他一把，他现在已经变成了马马耶夫岗上一具无头的尸体，正在腐烂发臭。

        这种巨大的割裂感，比子弹更残忍。

        母亲在问他为什么不写信。

        因为他在忙着杀人。忙着在死人堆里打滚。

        忙着像野狗一样争夺一块生存的空间。

        他怎么写？

        写“亲爱的妈妈，我今天用工兵铲砍掉了一个俄国人的脑袋”？

        写“妈妈，我的战友被烧成了焦炭，我连他的狗牌都找不到”？

        还是写“这里没有风景，只有地狱”？

        如果他写了实话，那位在苹果树下的母亲，恐怕会直接晕过去。

        “头儿……”赫尔曼抓着丁修的袖子，手指用力得发白，“我该怎么说？我不敢告诉她……我不敢……”

        “我来。”

        丁修从口袋里掏出那个半截铅笔，又从那个死去的邮差留下的包里找出一张干净的明信片。

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